L'encre expose ce que les mots taisent…

Série Les étapes du deuil (1/6)

Premier volet de la série, Choc s'attarde sur l'instant où la nouvelle frappe. Le corps se fige et l'émotion se suspend dans une forme d'engourdissement, cet état que traduit l'expression populaire québécoise « ne plus avoir de sang dans les veines ».

Une explosion d'encre jaillit au cœur du profil, tel un feu d'artifice où se heurtent des pensées douloureuses qui surgissent toutes à la fois. Les lignes qui traversent la bouche entrouverte traduisent le souffle coupé, alors que les écoulements le long de la silhouette évoquent un être qui s'écroule. À qui s'y attarde, l'œuvre révèle une autre silhouette, contemplant l'éclatement.

Dans son travail d'infirmière, l'artiste côtoie régulièrement des personnes qui traversent ce passage inévitable de l'existence, souvent dans l'incompréhension et l'isolement. Le deuil est universel, mais il reste tabou. La série Les étapes du deuil cherche à lui donner une forme visible afin d'ouvrir un espace où il peut être reconnu, partagé et nommé. Depuis 2025, Choc est utilisée dans un cours universitaire en soins infirmiers à l'UQTR pour sensibiliser les futurs soignants au vécu du deuil.

Au cœur du territoire, un œil ne se ferme jamais.

Comme toutes mes œuvres, Le Gardien est né de la rencontre entre le geste et la matière. J'ai laissé l'encre et l'eau chercher leur forme. Ce n'est qu'ensuite que j'ai reconnu la présence qui s'y cachait : un regard, veillant au milieu des strates de glace et des crêtes de montagne, comme si le paysage lui-même avait appris à veiller. Autour de lui, les lignes se plient et se superposent comme des courbes de niveau, des fissures de banquise ou les traces du vent sur la neige durcie. Rien n'est immobile, et pourtant tout tient.

Le Gardien rend hommage aux Inuit du Nord canadien, gardiens de leur territoire ancestral. Depuis des millénaires, ils survivent sur une terre que plusieurs disent hostile, mais qu'eux savent lire et qu'ils honorent avec respect. Ils la protègent comme on veille sur ce qui nous fait vivre. Leur regard sur la terre, la glace et le ciel transmet un savoir patient, une vigilance qui protège la communauté et lui permet de traverser les saisons.

J'ai choisi le sarcelle parce qu'il porte deux vérités du Nord : le froid qui mord, profond et silencieux, et la lumière des aurores qui danse au-dessus de lui. Concentrée, l'encre se fait presque nuit et creuse les fissures du relief. Diluée, elle devient lueur et brume. Le blanc du papier laissé à nu devient la neige, l'espace et le souffle.

Cette œuvre est née de mon travail auprès des communautés du Nunavik. Elle est un geste de reconnaissance envers celles et ceux qui gardent l'œil ouvert sur ce territoire indomptable et fragile.

Le territoire regarde. Ses gardiens aussi.

— Virginie Guimond